Antropófago
"Quisiera cortarte en pedacitos,
sábado, 8 de diciembre de 2012
jueves, 6 de diciembre de 2012
Experiencia
"La
experiencia es un peine que te da la vida cuando te quedas pelado"
Ringo Bonavena.
Un viejo vomita explicaciones al viento,
el joven en bicicleta no las entiende.
En su ansioso pedaleo renuncia a traducir eso que late en su pecho.
El viejo sonríe con la oscura sabiduría
de quien cree conocer el destino de las pasiones.
El joven pedalea con la genuina potencia de lo ignorado.
El viejo quisiera explicarle el dolor postrero.
Al joven le sobra la ingenuidad que el viejo envidia.
Al viejo le sobran las palabras que el joven no busca.
Esa irreversible distancia entre el que todo lo nombra
y el que busca lo innombrable
La experiencia acaso sea simplemente
la resaca de lo que ya no vendrá,
exceso de inútiles respuestas ante un futuro muerto.
La muerte llega mucho antes de la muerte.
La muerte llega cuando abundan las certezas
y la duda se torna imposible.
El viejo quiere explicar el infinito misterio del otro.
El joven busca el abrazo intraducible de los otros.
El joven y el viejo, nacieron el mismo día.
Emedeerre.
martes, 20 de noviembre de 2012
Tía
"La dulzura de mi primer tia muerta cae sobre mis ojos"
Vicente Zito Lema.
Burlar la mediocridad evitando lo lugares comunes ha sido tu signo.
Una oscura guerra contra ti misma ha permanecido en lo latente.
Desafiaste la crueldad de quienes quisieron comprar tu vida,
eligiendo Buenos Aires para escapar de tus demonios.
Me enseñaste sin saberlo,
y esas es la más genuina de las sabidurías,
que renunciar a la búsqueda es ser cómplice de la muerte.
Enseñándome también, que el amor es ante todo un gesto.
Tu madrinazgo ha sido mi colifata bendición,
echando a patadas en el culo las verdades de los otros.
Una carcajada tiñe todos mis recuerdos juntos,
siendo testigo a distancia de cada una de mis destinos.
Yo te digo, con el derecho que me otorga tu risa eterna,
Que será tu alegría la que hará metástasis por siempre.
No alcanzaran las palabras para este adiós tía,
esta tristeza solo la entiende tu profunda huella
y nuestro lazo trascenderá toda muerte.
Adiós, Madrina.
Gracias, Madrina.
Gracias, Madrina.
domingo, 28 de octubre de 2012
Génesis.
El encuentro de dos miradas fue el principio.
La gota de sudor se precipita suavemente por la espalda anunciando un nacimiento.
El nervioso gesto de mover la silla cinco centímetros ocultando el deseo de acercar los labios.
Las palabras siempre torpes saltando boca en boca inseguras de acomodarse.
Una mirada encuentra otra mirada y la Génesis suma un nuevo testamento.
Agachar la mirada sonrojados como hizo Adán ante los ojos desnudos de Eva.
La duda suicidándose ante el momento mas cierto de todos.
El instante preciso que el estomago es un nudo y las bocas se prestan a coincidir.
Todas las especulaciones pretéritas volviéndose obsoletas con la certeza de una mirada.
Todo sera después, simple consecuencia de ese primer encuentro mudo.
Todo sera a su vez, eterno retorno a esa mirada.
El poliglota mensaje de las miradas,
exentas siempre de posteriores explicaciones cobardes.
exentas siempre de posteriores explicaciones cobardes.
El primer beso no entiende de labios, lenguas ni de bocas.
El primer beso no tiene nombre, ni significante.
El encuentro no necesita boca ni sexo.
Una mirada encuentra otra mirada
y el universo tiene un nuevo Big Bang.
y el universo tiene un nuevo Big Bang.
domingo, 21 de octubre de 2012
Resonancia
La resonancia refleja
que conozco perfectamente la tabla del siete,
y que he aprendido en
algún momento que Virgilio era un poeta antiguo.
En el lóbulo frontal
aparece el recuerdo de mi primer viaje a Necochea
y los sanguchitos de
jamón y queso de mamá.
Al parecer me quedo
grabado que la suma
de los catetos al
cuadrado es igual al cuadrado de la hipotenusa
en el hemisferio
derecho.
La resonancia no da
señales del día que me conmovió su espalda.
Tibiamente se divisa
entre el lóbulo Occipital y el Parietal las obras completas de Cortázar.
En la zona callosa se
alojarían las capitales de todos los países latinoamericanos
y las calles del
barrio de mi infancia.
También se registra el
fuerte olor a cloro de mi pelopincho en la calle los Pinos.
Ningún síntoma que
explique porque extraño esa sonrisa
En el lóbulo temporal
se observa con claridad un penal que pegue en el palo, el primer gol que grite
con mi viejo y el nombre completo de mi maestra de primer grado.
Ademas, se divisan
algunos números telefónicos ya obsoletos y restos de tristeza cuando mi mejor
amigo se fue a vivir a Buenos Aires. .
Al parecer no hay
relación alguna entre la sinapsis y sus lagrimas.
En el cerebelo se
observan suaves restos de un helado de dulce de leche que me invito mi
madrina
y el ruido que hacia el
nebulizador de mi abuela.
No se presentan restos
de rencor a mi primer novia
y si una clara zona sembrada por simpatía a los
gatos.
Nada dice de porque
tiemblo cuando la nombran.
El Doctor me dijo que
es una buena resonancia,
que abundo en recuerdos de la infancia,
en cálculos
matemáticos, nombres de ríos,
conocimientos inocuos, y en palabras
insignificantes.
No supo explicarme
porque me enamoro para siempre,
me empecino en amores
imposibles,
y me desarma una
sonrisa.
Me dijo que vaya al
Psicólogo,
que yo no tengo nada.
No me escuchó cuando
le susurre
el nombre de mi migraña.
Emedeerre,
domingo, 16 de septiembre de 2012
Bicho Raro
Bicho raro el amor.
Bicho raro, eterno y vulgar.
Cucaracha polimorfa, frágil y escurridiza.
Agazapado en toda oscuridad, caminando con su velocidad constante.
¿Quien te entiende cucaracha?
¿Por qué andas a escondidas, llevando y trayendo tu mensaje incomprensible?
¿Por qué andas a escondidas, llevando y trayendo tu mensaje incomprensible?
Insecto de Eros que nos camina entre las dedos, espantándonos cuando ya lo creíamos extinto.
Cucaracha temida, intensa y necesaria.
¿Que buscas? ¿Por que siempre vuelves?
¿Por que insistes oscuro bicho raro?
¿Por que insistes oscuro bicho raro?
Bicho raro, genuino, cruel e incomprendido.
Bicho raro, eterno y vulgar.
Bicho raro el amor.
domingo, 2 de septiembre de 2012
Intermitencias del Tiempo
El álbum de fotos permanece indemne en el placad y el tiempo jamas se dará por aludido.
El instantáneo instante que otorga sentido, inunda de contenido un reloj casi siempre vació.
No, no existe el tiempo, solo existe el mamarracho que hacemos dentro.
Se le puede dar cuerda a la memoria, pero no hay tiempo que alcance el olvido.
Entonces el futuro no es mas que la venganza de la cobardía presente, la sumatoria de pretéritos imperfectos.
La alarma sonara siempre en el mismo fatídico segundo y nos depositara en una realidad que destruimos en los sueños.
El tiempo no existe, solo existe su sonrisa irreversible.
Y el cronometro no podrá nunca medir lo que dura una esperanza.
El tiempo es, amor mio, lo que dura el silencio que lo vuelve insoportable.
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