Revolución

Que bronca nos tenían los despertadores.

Que malestar generábamos en los hombre engranaje.

Y nosotros con esa irónica manía de saber perder el tiempo.

Cuando el mundo gritaba que nos pusiéramos de pie

y abandonáramos ese mundo improductivo

nosotros tercamente permanecíamos horas contándonos

lunares, consintiéndonos sudores, mordiéndonos la oreja.

Hacer nada era nuestro juego favorito

y aunque conocidos y no tanto murmuran por lo bajo

nos divertía pasarnos días enteros en ese colchón de mate y cigarrillos.

Mientras la fábrica de picar sesos hablaba de eficacia

y eficiencia, de costos y beneficios, y otros torpes algoritmos

nuestra mayor preocupación pasaba por cuanta yerba

nos quedaba.

Casi sin proponerlo,
 íbamos a contra marcha del mundo con corbata,

no sé si éramos eficientes para hacer el amor,

u eficaces para rascarnos la espalda,
pero las dos cosas las hacíamos despacio y y en silencio,
 esperando que el sueño nos duerma un buen rato.

Nunca entendí porque nos acusaban de perder el tiempo,
si prescindíamos de relojes y de mapas,
y solo a veces mi gato, nos encontraba.
Podíamos pasar más de cuatro horas mirándonos sin pronunciar palabra

hasta que de pronto estallábamos en carcajadas.

Cuando me preguntan por vos,

y me acusan de haber perdido el tiempo,

me sonrió para adentro y recuerdo sin esfuerzo

como hicimos nuestra revolución a besos.

Que bronca nos tenían los despertadores.

Que malestar generábamos en los hombre engranaje.

Y nosotros con esa irónica manía de saber perder el tiempo.

Moraleja

Sentadita ahí de espalda,

ignorando dulcemente mi existencia.

Vos no sabes todo lo que pasa de este lado del mundo

el universo que ya construí juntos, 

no serán más de cinco metros,

pero yo siento que es un desierto el que nos separa.

Si fuera un poco más valiente, 

si fuera como esos hombres que dicen sabérselas todas, 

si pudiera sentarme al lado tuyo,
 hacerte sonreír,
 alabarte ese tatuaje que me mira

desde tu espalda.

Pero no, sé que no lo voy a hacer, no puedo, me frustra pero no puedo. 

Es que tal vez sea cierta esa vaga excusa en la que el tren pasa solo una vez

y yo sentado tan cerca tuyo,
petrificado,
viendo como tu locomotora existencia se me escapa. 

No sabes lo que pesan mis pies en estos momentos,

y por más que la silueta que tu cuello dibuja me prometa el edén, 

sé que no me voy a animar a cruzar este Sahara. 

Una cobarde existencia me condena a mirar y no ser mirado, 

a trazar ingenuos laberintos desde afuera. 

A veces cuando miras para atrás con disimulo,

fantaseo que lo haces porque a vos te pasa lo mismo,

que vos estas esperando ese viejo mandato cultural 

en el cual yo debo dar el primer paso.   

Pero se que es imposible, que somos Quasimodo y Esmeralda,

y que los otros casi siempre entran por los ojos.

Sentadita ahí de espaldas, 

pienso en la miseria del desencuentro,

y me despido de lo que pudimos ser

de los labios que no mordimos,

del mate que nunca cebaste,

del sexo que no nos dimos,

de mis palabras que no te agotaron

del dolor que no nos provocamos.

Y mientras me retiro con mi tristeza cobarde

reprochándome esta quietud,
 esta impotencia de acto,

giro mi cabeza torpe, 

en el preciso instante que te descubro sonrojada,

y como una moraleja del destino, 

sonriendo me miras.

Taxi

Jadeo, jadeo y me asfixio

corro, juro que son kilómetros y corro.

No me puedo escapar, no puedo, tu sangre mancha

hay un vidrio, 

hay dos lados, 

vos allá,

yo acá.

El vidrio explota, los vidrios desfiguran los rostros 

y ya no te reconozco, 

yo era dos, ahora no soy ni uno.

Vos hablas de castillos, 
de arenas movedizas, de punto final

y yo pienso en un lobo aullando, 

veo rímel cayendo en tu rostro

veo algo que antes tenía un nombre, y ahora es anónimo.

Vos y yo, vos y yo, 

vos y yo ciruela,

coito interruptus, 

 mocos, muchos mocos,

besándonos a gritos,

capaz que sí, capaz que sí, capaz que sí,

dos manos masticándose las falanges

un dios ateo vomitándonos su amor,

y otro jueves con insomnio.

Corro, otra vez corro, 

y vos mirándome de reojo,

queriendo que te alcance,

temiendo que te alcance,

sonriente e inmensa,

una tonelada de sonrisa polimorfa,  

y mi ego serpiente, 

mi ego cascabel que lanza su veneno

y vos pequeña ciruela me crees otra vez,

sedienta de mi sed,

dejando que mi dolor te habite,

que el veneno te llene de un orgasmo virgen, 

casi purpura, 

sonrojando tus mejillas,

metiéndote otra vez dentro tuyo,

acusando una vergüenza que no sientes ni te pertenece, 

pero negándome de todos modos, 

dejándome impotente con todo este amor mamarracho, 

con una existencia cítrica y cuadripléjica.

Yo era dos, ahora no soy ni uno.

Una cachetada que me despierta,

y son las 7.17, 

 y el taxi que no llega. 

Arena

Van cayendo ahí, simples e ignorados

van cayendo ahí, en un suicidio cotidiano

van cayendo pedacitos de desierto,

van cayendo esclavos del tiempo.

 Y mientras los miro fingiendo indiferencia,

viéndolos caer torpemente en su celda de cristal,

algo mío va cayendo de este lado. 

Y entonces cae 

una sonrisa que alguna vez fue mi universo,

caen las lágrimas de un amigo de la infancia,

cae el dedo de mi sobrina en el medio de mi mano,

cae un dolor que no supe gritarlo.

Como si cada grano de arena me fuera

desconstruyendo,

cae mamá preocupada por mis miedos,

cae una mirada insostenible,

cae una despedida que no lo fue tanto,

cae una boca pequeña,

cae una espalda con marcas.

Van cayendo ahí, 

pequeños hijos de cronos. 

Van cayendo inocuos y sin nombre

y con ellos van cayendo mis certezas,

van creciendo mis errores,

van faltándome respuestas,

van sobrándome silencios.

Ahí esta el viejo reloj de arena

con su panza llena de recuerdos,

abriendo su boca llena de tiempo,

masticando mi memoria

y entonces soy yo el que estoy dentro

soy yo el que está ahí cayendo,

soy yo inocuo y sin nombre,

soy yo que me voy 

desapareciendo. 

Menester

Es menester moverse de esta quietud

no para escapar

no para evadir

moverse como fin, en fin y sin fin. 

Moverse tirados en la cama,

moverse en la profundidad de lo ignorado,

moverse en un grito mudo,
moverse sacudiendo nuestra sombra. 

Es menester una existencia nómade,
viajando entre los otros,

una existencia incomoda,

moviéndose para no conformarse,

moviéndose para llegar a ningún lado,

moviéndose como si la felicidad fuera cierta.

Si no quedará lo otro,

quedará lo cierto

quedará el orden,

quedará la disciplina

quedará el miedo. 

Es menester moverse de esta quietud,

moverse hasta que la sangre brote,

arrancándose luego la cascarita postrera.

Es menester una existencia epileptoide

sin por y sin para,
hacia geografías sin nombre.

Mirando otros rostros,

saboreando otras lenguas, 

masticando otros dolores,

mutando los orgasmos.

Si no quedará lo otro,

quedarán los espejos,

quedarán las respuestas,

quedará la verdad, 

quedará la muerte. 

Crucigrama

Aprendimos que Ita era el piojo de las gallináceas

Que Ur, era la patria de Abraham

y Oder un río de Polonia

Pero a nosotros solo nos importaba elegir la lapicera
y el lado de la cama.

Izar una bandera

Pasar el arado

Antigua nota musical

Eran coartadas ingenuas para enroscarnos con la almohada.

Que me importaba a mí un sombrero turco,

el manto de los beduinos

una ciudad caldea

solo me aferraba a tu sonrisa de veinte mil palabras. 

Y ahora que se cuál es la aféresis de nacional

el apocope de tanto

el símbolo del rutenio

y la onomatopeya de la risa

te has vuelto pretérito imperfecto 

y me asfixia el silencio.

Ahora que tengo casi todas las letras, 

cientos de inútiles respuestas, 
y me inunda una ausencia

me falta ese nombre de mujer,
para completar el crucigrama. 

Espacio

Yo no sé cuánto mundo necesito

 quiero decir cuánto espacio ocupa una existencia.

También ignoro cuanto tiempo me corresponde, 

cuanto derecho cronológico puedo llenar de errores.

Por lo general esas preguntas me son insoportables

 y mis necesidades ortodoxas sufren de insomnio,

así que, equivocarme todo el tiempo es mi decreto pasajero. 

Cierto es que no me pertenezco

 y que he tomado prestada una lengua que hablan los otros.

Pero toda omnipotencia pretende lamer una boca

 y la mía no es la excepción.

Por ensayo y error,

 por intuición y certeza, 

desde adentro y desde afuera. 

Y aunque a veces lastime el desencuentro, 

este monolingüismo no perecedero,

 ya no fastidia esta inquilina soledad, 

esta triste sombra de mí mismo.