El hijo del gallego.

"Siempre tuvo poco para dar, y lo dió" 

José Larralde

Así fue desde siempre, 

cada vez que decía mi nombre completo

que mostraba mi documento,
que llenaba algún formulario, adivinaba la pregunta que 

después llegaba:
¿Vos sos el hijo del Gallego?
Y si les preguntas a mis hermanos, te aseguro que dirán lo mismo. 

Así fue desde siempre,
será porque me pasó desde chico que me fui acostumbrando,
 y con una tibia sonrisa, con un movimiento sencillo, yo asentía.

Asentía preparado para la lluvia de adjetivos que se venían, 

Que te conocían de las carreras, de "Agua y Energía" 

de la "Pepsi", del pueblo, del club, o de los "Naranjas".  

Que tu viejo es un fenómeno, que tu viejo es un tipazo,

que tu viejo me dio una mano, que tu viejo...

Y si yo no lo hubiera visto diría que esto es un cuento,

de esas cosas que se dicen para regalar un gesto.

Pero con los años aprendí a mirarte sin esa distancia 

de niño, y comprendí que la gente siempre te agradecía lo 

que para vos eran actos cotidianos. 

Tu caminar acelerado, el pantalón medio caído,

el teléfono sonando, y un chiste siempre a mano. 

Un refrán antiguo, la pasión celeste y blanca,

una transfusión de sangre cipoleña, 

tu solidaridad siempre anónima. 

Y hace poco, por esas cosas de que el tiempo

nos va aproximando,

 una vez más la pregunta eterna:
¿Vos sos el hijo del gallego?

Pero esta vez yo no había mencionado mi nombre, 

llenado ningún formulario, mostrado mi documento.

Entre sorprendido y risueño afirme.

Se nota: Caminas igual que tu viejo, me respondieron, 

acaso sin saber el regalo que me estaban haciendo. 

Porque en ese momento lo comprendí todo viejo,

vos marcaste una huella sin buscarlo,
sin querer darle una lección a nadie,
actuando por inercia,
como si la solidaridad fuera un instinto,
multiplicándote en los otros,

metiendo las patas en el barro,

dándote hasta los huesos.

Y porque también te equivocaste,
porque caíste y te levantaste.
llenándote de dolores mudos,
tu caminar te hace cada día más humano.

Por eso hoy se me infla el pecho cuando me comparan con vos,

Por eso esta alegría inmensa de saberme caminando tus pasos,

intentando seguir tu huella,

perpetuando alguno de tus gestos,
sabiéndome afortunado de poder decir,
con un orgullo humilde y sincero:
Si, yo soy el hijo del gallego.

Emedeerre.

Cruces

He comenzado a sospechar de la idea de completud.

Nada que sea completo, ningún sistema cerrado

puede garantizar un amor que se pretenda sano.

Quiero decir, festejo el amor que multiplica,
el amor que abre,
el amor que se soporta incompleto.

Pues la máxima expresión de libertad

será siempre la apertura constante hacia los otros.

Por eso dudo y me resisto a la idea de
la media naranja, 

del caminar juntos,
de los futuros simétricos.
.
 A quienes caminan a nuestro lado,
no podremos verles los ojos.

Por eso deseo gente que me cruce,
que me demore,

que me interpele,
y desvié mi trayecto.
Porque en esa detención,
en ese encuentro,
me habré ramificado,
habré nacido un poco más,
habrá brotado el otro en mí.

Procuro entonces,

gestos diagonales y perpendiculares,

renunciando así a destinos paralelos.

Porque cuando un rostro me conmueve,
no lo pretendo a mi lado,
quiero detenerme en él,

demorarme en cada uno de sus gestos,
en su sencilla lentitud,
y acaso sólo después continuar,

continuar sabiéndome alojado en ese rostro extranjero.  

Porque el amor, 

 acaso no ha de ser simétrico,

tal vez ni siquiera deba ser recíproco,

el amor quizá sea una cruz,

no de las que se cargan en la espalda,

ni de las que echan culpas,

sino de las que multiplican,

las que potencian,

las que empujan
y rompen mismidad.

Porque acaso el camino es símplemente
un laberinto de otredades,
una permanente diagonal entre ajenos rostros,
Quiero decir,
tal vez al final del camino
 sólo seamos un territorio habitado por los otros.

Emedeerre.

Puentes

"Salud mental es estar acompañados" 

Frente Creativo Artepidol

No hay quien pueda asumirse autosuficiente.

Ni un gesto que se autorealice.

Ni una mirada que sea autónoma.

Por eso la persistencia de los espejos.

El individuo no existe.

No hay nada dentro nuestro que no esté dividido en infinitos otros, 

nada que no sea más que múltiples otredades
que nos sostienen o nos ignoran.

Pues no habrá nunca propiedad privada del yo.

Quizás la virtud consista entonces,

en asumir esta imperiosa necesidad de alteridad.

Saberse carentes desde el principio,

burlando así,
la obsoleta idea de lo individual.

Porque nunca podremos bastarnos solos,

porque nunca podremos escribir sin otros ojos que nos lean,

porque hasta el suspiro más íntimo de una noche cualquiera,

está inspirado en un rostro ajeno.

Porque no hay soledad que no cale hasta los huesos.

Entonces, me resisto a la falaz maquinaria que todo lo segrega.

¿Quién pretende el absurdo de auto-realizarse?

Si apenas acaso, podemos alter-realizarnos. 

Nadie se autoayuda cuando lee un libro ajeno, 

y carecemos de autonomía alguna
 desde el momento en que la mirada materna nos encuentra. 

Un árbol muere cuando no tiene a quien brindar su sombra.

El viento silva solamente cuando hay quien se le resista

y el tiempo seguirá persistiendo mientras tengamos con quien habitarlo.

Pues nada genuino se sostiene unilateralmente.

Por eso la obsesiva necesidad de espejos,

el perpetuo ejercicio de alojarnos en el otro,

la búsqueda constante de gestos recíprocos.

Por eso todo es y será siempre,

 una imperiosa necesidad de puentes hacía los otros.

Emedeerre.

Sísifo

"Solo una cosa no hay. Es el olvido" J.L. Borges

Bien sé que la batalla esta perdida de ante mano,

pero bien sabés que no tengo otra posibilidad que intentarlo de todos modos.

Que como un Sísifo cotidiano me debo a la cíclica tarea de olvidarte.

Y hay momentos, que no llegan a ser días, 

en los que parece que mi voluntad

realmente fuera mas fuerte que mi deseo.

Inocua trampa, ciruela,

vos y yo lo sabemos,

pero debes permitirme esta máscara estéril ante los otros.

Aunque sepa que la roca es demasiado grande, 

debés dejarme pensar que realmente no estoy pensando en vos

cuando el mundo me interpela por nosotros,

debés permitirme esa licencia apócrifa.

Porque bien sabés ciruela que cuando al mundo le digo que ya no te pienso,

y los días pasen sin casi notarte escondida en mi memoria,

vuelves cotidianamente a las siete de la tarde cuando el sol comienza a bostezar,

o cada vez que no encuentro las llaves, 

o cuando la canilla gotea, 

o cuando pasa el tren detrás de casa, 

o cuando Griego me ladra esperando tu caricia.

Sí ciruela, sé que la batalla está perdida de ante mano,

pero todos los lunes comienzo optimista en el oficio de olvidarte,

intentando demoler tu imperio de recuerdos.

Y tal vez los martes pueda postergarte casi por completo,

y los miércoles sólo a la noche tu viento me moleste un rato. 

Claro que los jueves a la siesta, ya flotas por toda la pieza,

y los viernes cuando suena el despertador

 siento que me abrazás pidiéndome diez minutos más.

Los sábados me engaño pensando que Sísifo ya no está maldito,

que realmente puedo llegar a la cima de la montaña,

abandonando esta tonelada de recuerdos y 

 alcanzando cierta paz.  

Pero entonces llega el domingo, 

y con él, tu ejercito de reminiscencias

y mis brazos pierden su fuerza,

y la espalda duele tu falta,

y preparo el mate con tu yerba,

y griego se echa a mis pies,

y abro las ventanas del iris,

y te dejo empaparme por completo,

y entonces te regalo otro domingo, ciruela,

otro domingo más, 

con la triste y dulce certeza de saber 

que serán siempre tuyos, 

otro domingo como Sísifo cargando su roca,

otro domingo con la absurda tarea de olvidarte. 

Emedeerre.

32 (Y no alcanza)

He multiplicado mi territorio,

expandido mis parcelas,

he conquistado tristezas,

he descartado certezas,

he pedido perdón, 

Y no alcanza.

He sido abrazado por un árbol,

he reído hasta el llanto,

he acariciado una espalda,

he visto la arena caer entre mis dedos,

y no alcanza.

He apagado el despertador a diario,

masticado dolores,
fusilado recuerdos,

decepcionado otredades,

roto promesas,

he jurado para siempre.

Y no alcanza.

He creído en una verdad,

las he negado todas,

he visto una sonrisa perfecta,
la he perdido, 

me he ido y he regresado,

Y no alcanza.

He amado hasta la médula,

he mirado a los ojos, 

he insultado al aire,

he querido morir,
me he reído de ello

y no alcanza.

He dado treinta y dos vueltas alrededor del sol,

me he multiplicado en cada afecto,

he sido inmortal en cada abrazo,

he agradecido cada gesto,

he dejado de buscar el sentido,

he vivido demasiado,

no he vivido suficiente.

Y no alcanza.

He extrañado a mi tía,

he sentido el olor de un libro muerto,

he equivocado la ruta,

 no he llegado a ningún lado,
he descubierto que no era necesario llegar,

Y no alcanza.

He intentado desdibujar los limites de narciso,
he fracasado,
he continuado, 

me he vivido encima todo este tiempo,
la vida me ha elegido como vía,
he devenido en vida.

Solamente queda decir gracias. 

Y no alcanza.

Emedeerre.

terapia

Puede ser que todo no sea más 

que repetición
tras repetición,

de errores pretéritos,

pero prefiero pensar que elegir
a veces duele. 

Puede ser,
y los manuales así lo afirman,

que no somos más que consecuencias de causas viejas,

sujeciones a reglas escritas por otros, 

pero elijo pensar que mi territorio
todavía te espera. 

Puede ser,

 como decía un profesor,

que la libido se divida en objetos parciales

elijo pensar que el amor
se multiplica en sujetos totales.

Y puede ser,
que nombrarte sea un fallido,

a mi me gusta pensar que de algún modo
es tu mensaje. 

Puede ser 

que la cura tenga una dirección,

que el duelo finalmente exista,

pero elijo pensar que la tristeza también sabe

y  no es compulsión el extrañarte. 

Puede ser
que mañana no me duelas y

la felicidad se halle adelante,

pero hoy prefiero esta renga necesidad de pensarte,

a la absurda y prepotente
salud de olvidarte.  

Mientras

"Uno es lo que hace con lo que tiene" 

V. Frankl.

No quiero pensarnos mañana, no.

Me resisto a esa obsesión por el futuro.

De qué sirve saber si pasado mañana aún dormiremos juntos.

Qué sentido tiene saber si mañana seremos, 

cuando hoy estamos siendo.

Es decir, todas las cosas que quiero contigo Ciruela, las

quiero mientras.

Porque me resultan engañosas las preguntas del mañana.

Porque he aprendido de memoria a cruzar los dedos ante

la promesa de los para siempre.

Porque es imposible habitar lo que vendrá.

No existe el para siempre, Ciruela,
 esa vieja excusa del seremos, 

no hay nada allá adelante que no

podamos aprehender durante.

Quiero decir, hoy mis días se conmueven junto a los tuyos,

hoy somos mano apretada, 

beso desayuno,

piel polifónica,
hoy somos cama, nudo y silencio.

Entonces, ¿De qué sirve un mañana hecho de frases?

No, no existe el para siempre, Ciruela,
por eso no hablare de un amor ulterior,  

por eso no me escucharás jamás suponer lunas con miel,

nombres de hijos,

promesas a priori, 

trampas a posteriori,
amor premeditado. 

Nada de eso será por mi nombrado, 

toda mi promesa eterna será durante,
prefiero este mientras ignorante,
lo que vamos haciendo mientras somos, 

este cotidiano instante,
este amor gerundio,
elijo y te prometo este hoy inmenso y constante.