El álbum de fotos permanece indemne en el placad y el tiempo jamas se dará por aludido.
El instantáneo instante que otorga sentido, inunda de contenido un reloj casi siempre vació.
No, no existe el tiempo, solo existe el mamarracho que hacemos dentro.
Se le puede dar cuerda a la memoria, pero no hay tiempo que alcance el olvido.
Entonces el futuro no es mas que la venganza de la cobardía presente, la sumatoria de pretéritos imperfectos.
La alarma sonara siempre en el mismo fatídico segundo y nos depositara en una realidad que destruimos en los sueños.
El tiempo no existe, solo existe su sonrisa irreversible.
Y el cronometro no podrá nunca medir lo que dura una esperanza.
El tiempo es, amor mio, lo que dura el silencio que lo vuelve insoportable.
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