Brújula

La mayoría del tiempo no sé.

Me despierto sabiéndome ignorante.

Como si los días fueran un constante limpiarse lagañas,  

buscando entender porqué el horizonte está casi siempre en otra parte.

Y no lo digo con pesar,

no lamento en lo más mínimo 

no tener la certeza de a donde me estoy dirigiendo,

esto de andar la vida con la brújula rota. 

Aunque haya veces,
muchas veces,

que tirado en la cama con dolor de espalda,

me pregunto porqué carajo esa decisión,

esta manía de vivir buscando

respuestas a las preguntas equivocadas,

esta impresión de ser extranjero

mío todo el tiempo.

Como si cierta incertidumbre me escindiera

y procurára hundirme en el olvido 

de las historias que construyeron mi historia,

como si eso que algunos llaman presente,

fuera consecuencia de causas que yo ignoro. 

Entonces otro año termina
de desnudarse,
y los inútiles balances intentan
repetir sus argumentos,
detenerse en el puñado de logros
 en la proliferación de faltas,
con esa capacidad neurótica de tenerme lastima
y sentirme victima porque no corrí con mejor suerte.

Y cuando me encuentro en ese ejercicio,
en el de revolcarme en mis desgracias,
acudo al espejo que son los otros,
y ese espejo retrovisor abunda en rostros profundos, 

en miradas cómplices,
en gestos cotidianos para combatir la indiferencia,
en la camaradería de aquellos a quienes nos duele
la estupidez del mundo,
en sonrisas sencillas,
en vasos llenos de vino,
en abrazos que son respuestas.

Entonces uno entiende, 

las historias que son mi historia
bombean mi sangre, 

una profunda gratitud me abriga,

como si en ese instante la vida

fuera un grito lleno de sosiego.

Y la espalda ya no duele tanto,

la brújula encuentra el norte, 

la alegría es horizonte,

y balbuceo todas estas efímeras palabras 

para significar de algún modo
esta constante necesidad de darles las gracias,
por los dolores bien merecidos,
por los errores compartidos,
por multiplicar caminos,
por la inmensa generosidad
de equivocarse conmigo.

Salud Amigxs!

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