Sanar

No fueron mariposas en la panza.

Ni las manos sudadas,

ni temblor en todo el cuerpo,

(bueno si quizás al principio,

hasta que hiciste aquel chiste
que descomprimiría todo),

fue más bien algo entre la risa cómplice 

y el silencio. 

No fue un volcán en erupción,

ni una desesperada necesidad

ni temor al desencuentro,

fue más bien la sensación

de manos calentitas junto al fuego. 

No perdí la cabeza,

(tal vez alguna vez),

ni recurrí a promesas falsas,

no sucumbí a mis repeticiones,

ni hubo terror a lo incierto, 

fue más bien una calma ternura

creciendo.

Y aunque algo dentro mío

le intrigaba esta ausencia  

de convulsiones,

esta anemia de histrionismos, 

me fui dejando llevar  

por una certeza de 

sonrisa abierta. 

Y lo digo ahora, 

que ya ha pasado tanto tiempo,

porque todavía me conmueven

los mismos gestos.

Tu manera de enseñarme

que quizás el amor no es drama

y desamparo,

sino más bien cotidiana compañía e

intenso sosiego. 

Sí, ni mariposas en la panza,

ni erupciones volcánicas,

ni temblores histéricos, 

lo nuestro fue desde el principio

la búsqueda por

deconstuir el amor propiedad,

es decir lo nuestro fue siempre 

un intento de

aprehender el amor de nuevo.

Quiero decir, 

quizás no sea cierto que el amor   

deba rozar la locura,

no hay ningún coraje en aquello 

que goza en lo enfermo.

Por eso  nunca se trató de estar loco por vos,

porque el amor acaso sea una
potencia del deseo
y no de la necesidad, 

y que quizás el amor sea 

entonces

 el humilde ejercicio de 

estar sano junto a otro.